Ich schloss meine Augen und versuchte zu schlafen.
Mein Verstand wollte nicht aufhören. Es kreiste zurück zur Ablagerung, wie eine Zunge zu einem gebrochenen Zahn zurückkehrt. Kazans Stimme auf der Aufnahme, flach und schnell. Der Name, den ich übersetzt hatte. Mercers Stift bewegt sich über sein Notizbuch. Die Limousine an der Straßenecke. Geralds Stimme am Telefon. Jewgeni Kasan.
Können Sie sich in einen Mann verlieben, den Sie nur einmal gesehen und mit dem Sie noch nie gesprochen haben? Eigentlich noch nie getroffen? Als Reaktion darauf pochte mein Kitzler, und wenn mein durchnässtes Höschen ein Indikator dafür war, hatte ich genau das getan.
Ich rollte mich auf die Seite und schaute auf die Uhr auf dem Nachttisch. Die roten Zahlen tickten vorwärts. Zehn Uhr. 10.30 Uhr. Elf.
Um elf Uhr vierzig gab mein Körper nach. Der Schlaf zog mich in langsamen Schritten nach unten und zog mich durch Schichten der Angst nach unten, bis ich etwas erreichte, das der Ruhe nahe kam.
Um elf Uhr achtundfünfzig wachte ich auf und wusste zunächst nicht, warum. Dann hörte ich die Tür, ein elektronisches Klicken, das mechanische Rauschen einer Schlüsselkarte, die vom Schloss gelesen wurde.
Meine Augen öffneten sich. Der Raum war dunkel. Für einen Moment dachte ich, ich hätte es geträumt. Restangst spielt einem übermüdeten Gehirn einen Streich.
Dann hörte ich, wie die Türklinke durch mein tragbares Türschloss gestoppt wurde. Ich setzte mich auf. Meine Herzfrequenz stieg bereits. Die Sicherheitskette war ebenfalls angelegt und ich hatte sie zweimal überprüft, bevor ich das Licht ausschaltete. Die Tür ließ sich nicht öffnen, oder? Die Hotelabschreckung durch AceMining war garantiert. Nur ein Mensch mit der Größe und Kraft eines Gorillas könnte durch dieses Ding hindurchkommen.
Auf der anderen Seite meiner Tür stand ein Gorilla, und schon bald fiel ein Hauch von Flurlicht auf den Teppich. Eine Hand kam durch das Loch, ihre dicken Finger griffen nach der Kette und tasteten an den Metallgliedern entlang, so wie jemand im Dunkeln an einer Wand entlang tastet.
Ich habe nicht geschrien. Später würde ich mich darüber wundern. Ich drehte es um und versuchte zu verstehen, was in den zwei Sekunden zwischen dem Anblick der Hand und dem Griff nach meinem Telefon in meinem Nervensystem passierte. Etwas in mir wurde kalt und flach, wie es bei Hochdruckübersetzungen der Fall war, wenn der Raum auf die Größe des nächsten Wortes komprimiert wurde und nichts anderes existierte. Überleben getarnt als professionelle Ruhe.
Meine Finger schlossen sich um das Telefon auf dem Nachttisch.
Die Kette ist gerissen.
Die Tür schwang nach innen. Zwei Figuren. Großartig. Er. Sie bewegten sich schnell genug, dass die Lichter im Flur flackerten, als sie hindurchgingen.
Ich war aus dem Bett, bevor mein Gehirn aufholte. Nackte Füße auf dem Hotelteppich. Telefon in meiner rechten Hand. Das Badezimmer war drei Schritte entfernt. Wenn ich reinkäme, die Tür abschließen und 911 anrufen könnte, wenn ich sechzig Sekunden kaufen könnte.
Eine Hand schloss sich um meinen Oberarm. Die Finger bohren sich fest genug in den Muskel, um einen weißen Schock über meine Schulter zu schicken.
Ich war wütend. Mein linker Ellbogen fuhr nach hinten und traf etwas Festes. Ein Grunzen. Warmer Atem im Nacken. Aber es waren zwei von ihnen und einer von mir, und der Griff um meinen Arm löste sich nicht.
Eine andere Hand packte meine Haare. Habe es gefistet. Ich warf meinen Kopf zurück, bis ich zur Decke blickte. Der Schmerz breitete sich auf meiner Kopfhaut aus. Ich spürte, wie sich der Schrei in meiner Kehle steigerte und steigerte, und dann teilte sich der Flur hinter ihnen.
Lärm. Das Knacken eines hart aufschlagenden Knochens. Heterosexuelle kamen durch die offene Tür, aber es waren nicht dieselben Männer. Diese bewegten sich unterschiedlich. Schneller. Kontrolliert. Bewegung, entstanden aus Training, aus Wiederholung, von Männern, die dies so oft getan hatten, dass ihr Körper keine Anweisungen mehr von ihrem Gehirn brauchte.
Die Hand in meinen Haaren entspannte sich.
Ich bin gefallen, habe die Decke auf meinen Knien getroffen und meinen Kopf bedeckt. Die Gewalt überkam mich. Grunzt. Der dichte Aufprall eines Körpers, der gegen eine Trockenbauwand prallt. Russische Befehle, scharf und knapp, und der Akzent war für die Männer, die mich gepackt hatten, falsch. Ein anderer Russe. Ein anderer Ursprung. Professional.
Dann Stille.
Ich hob meinen Kopf.
Der Raum sah aus, als wäre darin etwas explodiert. Die Lampe vom Nachttisch lag zerbrochen auf dem Boden. Der Nachttisch selbst stand an der Seite. Die beiden Männer, die eingebrochen waren, lagen regungslos am Boden und hatten die Arme im falschen Winkel verschränkt. Über ihnen standen vier weitere bewaffnete Männer, deren Gesichter mit dunklen Sturmhauben bedeckt waren. Ihre Atmung wurde kontrolliert. Ihre Waffen waren waagerecht.
Einer von ihnen drehte sich zu mir um.
„Miss Benson.“ Sein Russisch war reines Moskau. Gebildet. „Bist du verletzt?“
Mein Mund klappte auf. Es kam nichts heraus. Meine Kehle hatte sich an die Worte geklammert wie eine Faust an einen Schlüssel.
Er kauerte neben mir. Durch die Augenlöcher der Sturmhaube konnte ich seine Augen sehen. Beruhigen. Stabil. Die Augen von jemandem, der schon einmal in Räumen wie diesem gewesen war und sie nicht bemerkenswert fand.
„Miss Benson. Sind Sie verletzt?“ Er sprach jetzt Englisch.
“NEIN.” Das Wort kam roh heraus.
Er nickte einmal, berührte seine Hörschnecke und sprach schnell Russisch.
„Mein yeyo zabrali. Ona tsela.“
Wir haben sie. Sie ist unverletzt.
Er nahm meinen Arm und half mir auf die Beine. Meine Beine zitterten. Meine Hände zitterten. Mein Kiefer war so fest zusammengepresst, dass meine Zähne schmerzten.
„Wer…“, begann ich.
Er legte auf. Drückte es mir in die Hand.
„Jemand möchte mit dir reden.“
Ich hob den Hörer an mein Ohr. Meine Finger rund um das Gehäuse waren taub.
„Miss Benson.“ Die Stimme war leise. Kontrolliert. Ich habe es so erkannt, wie man ein Geräusch erkennt, das einem bereits unter die Haut gegangen ist. Mein Herzschlag, der vor lauter Angst ins Schwitzen gekommen war, überschlug sich und fand einen neuen Gang. „Du hast heute etwas übersetzt, das dich zur Zielscheibe gemacht hat. Ich bin der Grund, warum du noch am Leben bist.“
Jewgeni Kasan. Am Telefon. In meinem Ohr, nicht in meinen Träumen. Als ich barfuß in den Ruinen meines Hotelzimmers stand und das Sweatshirt und die Flanellpyjamahose meines Vaters trug, umgeben von bewaffneten Männern und den Leichen der Männer, die sie aufgehalten hatten …
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Credit Post By: Lexi Johnson | Author